eala frya fresena

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Ostfriesland, zwischen den Jahren, wie man so sagt. Was ich hier aber nur einfüge, um die Jahreszeit anzudeuten, nicht, um diesen Text mit vorgefertigter Besinnlichkeit aufzupumpen. Wir machen Urlaub in Ostfriesland, immer wieder einmal. Und jedes Mal wundere ich mich darüber, dass andere das auch tun. Wieso nur? Was hat denn diese Landschaft?

Oh! Ich weiß schon, was sie hat, was sie für mich hat, was sie mir bedeutet, aber das kann sie doch unmöglich für alle haben! Das ist doch etwas sehr persönliches, etwas, das ich mir erarbeitet habe, etwas, das ich erlebt habe, indem ich dort gelebt habe. Das kann doch nicht so preiswert zu haben sein, so im Schnelldurchgang?

Mein Ostfriesland, das ist, wie sich das für eine Gegend gehört, in der man wichtige Jahre verbracht hat, emotional aufgeladen, nicht einfach ein Stück Küste, flach wie ein Brett, mit ein paar bildschönen Dörfern und Hafenstädtchen, mit Fähren zu den Inseln, die zwar ostfriesische Inseln heißen, aber von einem völlig anderen Völkchen, nämlich von den Piraten, bewohnt werden.

Ja, zugegeben, das ist es auch und an einem Winterabend ist es so schön, dass es fast schon schmerzt, dass fast schon die Zähne wehtun, wenn man durch Ostgroßefehn fährt, auf dem Kanal ein weihnachtlich illuminiertes Schiff, die alten Fehnhäuser leuchten in der Nacht und das Kopfsteinpflaster glimmt im Licht der Autoscheinwerfer.

Windmühlen, Brücken, fehlt irgendetwas? Oder die Häfen von Carolinensiel, von Neuharlingersiel, von Greetsiel. Häuser, so festlich, dass der böse alte Ebenezer Scrooge keinen Besuch der Geister gebraucht hätte, um sein Herz zu erweichen. Aber all das ist natürlich eine Inszenierung, ist Rosamunde Pilcher im Ostfriesennerz.

Deshalb bin ich nicht gleich immun dagegen, aber das suche ich nicht. Ich suche überhaupt nichts. Es trifft mich. Und dafür übersehe ich großzügig die Industriegebiete, die austauschbaren Einkaufszentren und Wohnblocks, den Andenkenkitsch und die politischen Auseinandersetzungen, die in Ostfriesland natürlich ganz genauso ablaufen, wie überall in Deutschland.

Zum Beispiel gibt es da diese Gegend irgendwo zwischen Wittmund und Aurich. Da ist nichts. Nur Hammrich, einsam gelegene Bauernhöfe, diese typischen flachen Gebäude, die sich unter dem ewigen Wind zu ducken scheinen. Manchmal Bauerndörfer mit einer Kirche, die zugleich Festung zu sein scheint, höher gelegen auf einer  Warft. Gräben, Wallhecken,   die den Wind daran hindern sollen, den fruchtbaren Boden abzutragen.

Ich würde da niemals wohnen wollen, nicht wohnen können. Aber diese alte Landschaft, ihre Geschichten von Sturmfluten und Landgewinnung, von Häuptlingen und Bauern, von Mooren und Seefahrern, des ersten Tod, des zweiten Not, des dritten  Brot, all das denke ich mit, wenn ich in Ostfriesland bin, wenn ich das bedächtige Platt höre, das irritierte ‚Guten Morgen‘, wenn ich nachmittags in einem Geschäft mit ‚Guten Tag‘ grüße und die Verkäuferin ihr selbstverständliches ‚Moin‘ nicht unterbringen kann. Deshalb ist mein Ostfriesland auch nicht verkehrstechnisch voll erschlossen, sonnig und voller Touristen, sondern nebelig, klamm, windig und matschig , ein bisschen schroff und wortkarg.

Aber vielleicht ist es ja genau das, was auch alle anderen mögen. Was wir irgendwo gern erhalten hätten. Wir hoffnungslosen Romantiker.