Unhörbar

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Je älter ich werde, desto weniger Zeit verbringe ich damit, Musik zu hören. Die Selbstverständlichkeit, mit der ich früher das Radio einschaltete, um NDR 2 zu hören, Musik für junge Leute oder später am Nachmittag den Club, ist mir längst abhandengekommen. Je mehr Geld ich für Musik ausgeben konnte, desto weniger gab ich aus. Je teurer die Anlage wurde, desto seltener wurde sie genutzt. Das lässt sich alles vermutlich gut erklären. Irgendwann geht man eben seltener aus, hört nicht mehr, was gerade neu und gut ist, findet vielleicht auch nicht mehr gut, was neu ist und koppelt sich langsam von der musikalischen Entwicklung ab. Ein guter Zeitpunkt, Jazz zu hören. Oder ein paar Konzerte zu besuchen, bei denen ältere Herrschaften auf der Bühne stehen, die ihr Handwerk beherrschen. Was auch wieder nach Jazz klingt.

Übrigens gefiel es mir früher, dass die Künstler*innen ungefähr so alt wie ich waren, meist ein wenig älter. Jetzt finde ich das völlig unangemessen. Sie sollten einfach nicht so alt sein und so alt aussehen. Das gehört sich nicht, wenn man Rock’n Roll spielt. Und ich erinnere mich wenigstens noch daran, dass ich das hier schon mal beklagt habe. Ob ich wohl das Altern der Künstler beklage, weil ich mich nicht mit meinem eigenen Alter abfinden mag? Kann man sich damit abfinden? Ja, meistens habe ich überhaupt kein Problem damit, bis mir wieder einfällt, was gerade weh tut oder warum dieses nicht mehr gut und jenes ganz schön schlecht geht. Ich will nicht klagen, aber wenn ich schon mal die Gelegenheit habe, dann lasse ich sie auch vorbeigehen. Früher hörte ich nämlich ganz sicher besser, ob ich aber besseres hörte, das bezweifele ich entschieden.

Die Tatsache, dass vieles von dem, was heute auf den Markt kommt, an mir vorbeigeht, akzeptiere ich gern. Ich hätte es auch nicht wertgeschätzt, wenn meine Eltern meinen Musikgeschmack geteilt und mit mir zu Zappa gegangen wären. Zappa übrigens ist immer noch gut zu hören, aber, und jetzt komme ich auf den Punkt, vieles überhaupt nicht mehr. Was ist da für ein Zeug produziert und verkauft worden? In den Sechzigern, meine ich. Und in den Siebzigern. Und später. Vermutlich auch früher.

Wie gut, dass mein Englisch nicht reichte, um all das zu verstehen, was junge Männer und Frauen meinten ausdrücken zu müssen. Was ich für Rock hielt, war Zuckerguss. Oder naiv. Oder größenwahnsinnig. Ja, ich weiß, ich bin ungerecht. Es gab auch Ausnahmen, aber wenn man sich so eine Best-of-Zusammenstellung anhört, dann schaudert es einen schon immer wieder mal. Das ist leider nicht das Schlimmste, das Schlimmste ist, dass wir, also diejenigen, die damals jung waren und sich für progressiv und modern hielten, dieses Zeug gekauft und gehört haben. Gern. Muss was mit Hormonen zu tun haben.

Jetzt stehen diese Sachen im Plattenschrank, wie der Gelsenkirchener Barock im Wohnzimmer und sind ein bisschen peinlich. Aber im Unterschied zum orangefarbenen Sofa, das… äh, wo ist das eigentlich geblieben? Nicht, dass da noch jemand anruft und fragt, ob ich das nicht langsam mal abholen will. Egal, im Unterschied zu diesem Sofa schmeiße ich die alten Platten nicht weg, weil eben nicht mein Hintern darauf saß, sondern mein Herz an ihnen hing.